tag:blogger.com,1999:blog-75281186967336254042024-03-06T06:19:56.710+01:00Parole di CenereRacconti nello spazio di una sigarettaAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/04103523915581106270noreply@blogger.comBlogger16125tag:blogger.com,1999:blog-7528118696733625404.post-26432238359606088242015-09-11T11:23:00.000+02:002015-09-11T11:23:12.599+02:00Il Cinese Blu, ovvero la gatta e lo zampino<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal">
<i>Una storia vera, come avrebbe dovuto andare.</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Tra le molte cose che gli erano state levate rimaneva l’allegra
ribellione del capriccio come ultima diga dell’orgoglio: la crisi e la sfiga
avevano spazzato via quasi tutto il resto, e ad aggravare il carico ci si era
messa l’oltraggiosa assenza di santi in paradiso che potessero rendergli
giustizia.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Sparito l’incarico all’Università sotto i colpi di stacchi
di gamba più intriganti dei suoi polpacci da terzino, s’era stretto con la compagna
ad attendere che qualcosa cambiasse tra piccoli riti e vezzi: e come in tutte le storie che si
rispettano quella che segnò <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>l’inizio del
cambiamento fu il ritrovamento di una gattina sparuta e bellissima,
probabilmente siberiana, che dalla data prese il nome di Caterina Primavera.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Primavera portò nella vita e nei sorrisi dei due la tenera eleganza dei gatti, resa accattivante all'inizio dalla morbidezza irresistibile dei cuccioli: una gattina minuta, destinata a non crescere, a essere particolarmente schizzinosa, a fare da silenziosa presenza rassicurante all'abisso di un futuro che sbadigliava minaccioso.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Il capriccio ribelle si consumò nel corso di una visita appassionata a un robivecchi: si può risparmiare sul filetto e l'orata, ma come resistere, se sei un architetto, a girovagare tra bric à brac e ricordi anni '60 alla ricerca di tesori sconosciuti ? E così i due, usciti dal discount, si ritrovarono a vagabondare in un mondo di vecchie Gucci, coperte militari e vetrine con soprammobili di dubbio gusto, tra i quali spiccavano bomboniere nuziali degne di una telenovela: tra questi soprammobili c'era lui.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<a href="http://img.archiexpo.it/images_ae/photo-g/vaso-moderno-vetro-89266-8801458.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://img.archiexpo.it/images_ae/photo-g/vaso-moderno-vetro-89266-8801458.jpg" height="320" width="320" /></a> </div>
Quando lo vidi per la prima volta, dopo aver sentito la cronaca del fortunato ritrovamento, ebbi qualche esitazione: a vederlo non l'avrei pagato 10 euro, e ammetto che sembrava in tutto e per tutto uno di quei soprammobili che si ereditano e non si ha il coraggio di buttare; scoprire che era stato pagato la somma necessaria a un mese d'affitto mi lasciò perplessa, fidandomi comunque dell'istinto dell'architetto che aveva in quel momento sotto la barba bionda la stessa espressione di un gatto che ha catturato un canarino particolarmente in carne.</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Del cinese blu mi raccontò la storia, scandita da dimostrazioni sotto forma di disegni e fotografie, con la passione affabulatoria che ha sempre avuto, e che trasformava la sua voce di baritono in un virgilio in grado di farti attraversare affascinato la lunga storia del vetro: con Primavera in braccio raccontava di un giovane Scarpa arrivato alle vetrerie di Venini che disegnava questi strani vasi incamiciati la cui realizzazione pare fosse un capolavoro di tecnica, battezzando la serie come cinese per i riflessi delle colorazioni che dovevano ricordare le antiche dinastie. Confesso che ascoltare la storia e guardare il vaso dava una vaga sensazione di vertigine: una storia tanto affascinante per un vaso che a vederlo pareva una bomboniera di dubbio gusto, a chi come me di design non ci capisce nulla. Fu poco dopo l'acquisto del Cinese Blu che Caterina venne data in sposa, e dal matrimonio arrivarono 3 minuscole, ronfanti, adorabili delizie con gli stessi modi e la medesima grazia della loro affascinante madre.<br />
Nello stesso periodo l'architetto riuscì a raggiungere il collezionista: lo chiamo così perchè non è un uomo, ma l'epitome di tutto quello che pensiamo quando usiamo l'espressione. Così ricco da vivere in un palazzo affacciato sullo sciabordio delle onde nel Canal Grande, così avaro da viverci in 3 stanze, così ingordo nel desiderio di possedere tutto e così furbo da farsi fregare solo da sedicenti esperti, possedeva - e possiede - forse una delle più belle collezioni di vetri moderni che si conosca, e - ovviamente - voleva il Cinese Blu.<br />
Mentre le trattative per quel singolo, perfetto, unico vaso - che ai miei occhi restava un soprammobile da fiera - proseguivano a colpi di expertise, il collezionista chiese ed ottenne uno dei figli di Primavera: una elegante signorina dalle lunghe zampette ballerine che venne trasferita in pompa magna nel palazzo, dove imparò a scorazzare da regina tra collezioni mirabolanti e cuscini in velluto Fortuny. La chiameremo Aglaia, per darle un nome diverso da quello dell'ottuso collezionista che consapevole del fatto che un tesoro ha lo stesso valore della necessità di chi lo possiede, trascinava la trattativa con i tempi e i modi di chi sa che comunque l'avversario non può che uscire sconfitto nella logica del denaro, del tempo e del potere.<br />
<br />
L'architetto si arrese, in effetti, non tanto all'offerta al ribasso che non solo deprezzava il vaso, ma in qualche modo cancellava con l'arroganza del denaro la sua capacità di riconoscerlo nella polvere e attribuirlo: una resa legata a una banale questione di cinghia del motore dell'auto, bisognosa di cambio, che lo indusse a rivedere le sue priorità e a consegnare il suo tesoro, bene imballato in carta a bolli, nel palazzo sulla riva del Canal Grande.<br />
Una transazione durante la quale scorgeva, nei lineamenti del collezionista, la luce volgare del potere e l'ansia del possesso alternarsi nella compilazione dell'assegno: che intascò senza nemmeno guardare, firmando l'accordo che sanciva il passaggio di proprietà.<br />Una luce che si faceva becera quando sotto i suoi occhi il collezionista dispose il Cinese Blu sullo scaffale dove - lui lo sapeva - teneva i vetri di maggior pregio, quelli più rari e preziosi, come per segnare con quella disposizione il trionfo della sua avidità sulle priorità economiche.<br />
Un trionfo, in realtà, abbastanza effimero: l'elegante Aglaia ci mise lo zampino: un balzo elegante, un lampo grigio perla nell'aria e un morbido colpetto di zampina mandarono in cocci, senza alcun valore, il Cinese Blu.<br />Ma in fondo, non era più un problema dell'architetto.<br />
<br />
<i>Questa è parzialmente una storia vera. In realtà, il Cinese Blu è ancora saldamente nelle mani del suo scopritore, come fa parte della sua famiglia la bella micia. Il resto è verità.</i><br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04103523915581106270noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7528118696733625404.post-47658119216637655652014-05-15T14:44:00.002+02:002014-05-15T14:44:57.250+02:00Dura d’orecchio
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<br />
Non fosse stato il piccolo incidente stradale forse non se
ne sarebbe mai veramente accorta: o più semplicemente non avrebbe ritenuto
necessario porre rimedio a quella leggera sordità che la relegava in una
soffice oasi ovattata di indeterminazione oltre la quale sorrideva lietamente a
parole di cui non le giungeva il significato.<br />
<br />
<div class="MsoNormal">
Non aveva sentito il clacson che l’avvisava del pericolo, e
si era ritrovata quindi addosso alla macchina che veniva in senso contrario:
più spavento e sgomento che veri danni, tanto che se non ci fosse stato il
vigile si sarebbe limitata a eseguire il rito dello scambio degli estremi con
un altrettanto sgomento e spaventato interlocutore, ma tant’è, il vigile era
apparso e nel sonnolento pomeriggio di provincia s’era messo in mezzo,
realizzando che la signorina aveva un problema d’udito.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Vergognosa di raccontarlo in giro, in quell’ambiente
piccolino nel quale aveva la sensazione che tutti sapessero troppo di tutti, si
era limitata a spostarsi nella grande città, prendendo appuntamento con chi,
dopo pochi giorni, le aveva fornito un apparecchio invisibile, impalpabile e
perfettamente adatto alla bisogna, di quelli che non si vedevano sotto i
capelli: inforcato come un paio di occhiali se l’era riportato a casa, pronta a
goderne i benefici.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Che poi, per dirla tutta, di benefici non ne aveva una così
stretta necessità; non amava la musica, non guardava il televisore, ed era di
natura taciturna: il suo tempo era scandito dalle cure di un piccolo giardino,
dalla lettura, dalla compagnia dei gatti e soprattutto dalla creazione di
manicaretti, conserve e marmellate nella grande cucina di una casa piccolina
con la finestra aperta sul ronzio delle api nella lavanda o chiusa sulle nebbie
autunnali.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Con il passare del tempo, però, quello che avrebbe dovuto
essere un vantaggio diventava sempre di più una fonte di imbarazzo: Maddalena,
così si chiamava, iniziò a sentire tutto quello che veniva detto in sua
presenza con l’indifferenza di chi pensava che lei non potesse sentire.</div>
<div class="MsoNormal">
Non mancava niente all’appello delle cattiverie: dal suo
antiquato modo di vestire, che non teneva conto delle mode, al taglio incerto
dei capelli che teneva raccolti in una treccia. Anche l’amore per i gatti
veniva censurato come mania di zitella, e l’abilità nella produzione in cucina commentata
come il risultato di troppo tempo senza un uomo nel letto.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
C’era anche il gusto feroce di fare della maldicenza in
faccia a chi si limitava a sorridere e annuire? <br />
Era difficile per Maddalena comportarsi diversamente, o far capire senza
arrivare a una rottura furibonda che i commenti che si pensavano segretati da
un udito imperfetto arrivavano invece forti e chiari a quell’apparecchio: era
arrivata a temerlo, il supporto acustico, e a non saperci rinunciare.</div>
<div class="MsoNormal">
Da un lato ne odiava la perfezione che le piantava nel
cervello certi sarcasmi, dall’altro ormai pensava che li avrebbe cercati nel
labiale dei conoscenti, rodendosi di dubbi, e in lei si andava sempre più
accumulando la rabbia sorda e feroce dei vilipesi e dei miti, crescendo sempre
più ad ogni cattiveria neanche tanto sussurrata.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Arrivò così, tra sussurri e frasi sin troppo chiare, la
sagra del paese: l’appuntamento annuale che oltre a prevedere la processione di
una Madonnina dai presunti poteri taumaturgici vedeva sotto il tendone
allestito per l’occasione la cena di tutto il paese riunito per festeggiarla.</div>
<div class="MsoNormal">
Come poteva mancare a quell’occasione sociale al quale tutti
avrebbero partecipato la timida Maddalena dall’udito poco fine, e come potevano
soprattutto mancare i manicaretti che ammaniva a tutto il paese, lavorando fino
ad avere le braccia tremanti e le gambe irrigidite di tensione?</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Fu il suo trionfo, quella festa: un’apoteosi di sapori dell’orto
e del frutteto trasformata in torte, timballi, salse e delicatezze da perderci
la testa. </div>
<div class="MsoNormal">
Un peccato che il preparare tante cose l’avesse ridotta a
uno straccio con lo stomaco in disordine, impossibilitata anche solo ad
assaggiare.</div>
<div class="MsoNormal">
Un vero peccato, ed anche una fortuna: il botulino non
perdona.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04103523915581106270noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7528118696733625404.post-80457749180018908802013-09-22T16:04:00.001+02:002013-09-22T16:04:12.634+02:00le spose asolaneNell'intreccio di limoni, monete e fiori di zagara si nasconde la storia delle tre sorelle: di loro la fama di bellezza, grazia e virtù si era tanto diffusa nel circondario da farne l'epitome del desiderio di chiunque, misteriosa e sublime come i nomi che portavano, scanditi come versi di una poesia. Pulcheria, Mnemosine, Aglaia.<br /><br />Ornavano con la loro presenza la grande casa padronale dagli alti soffitti sonanti di echi che s'affacciava sulla fuga precipitosa delle colline asolane, in attesa di essere condotte all'altare da chi potesse, come un antico cavaliere, sconfiggere il drago della timidezza e giungere a deporre ai loro piedi un serto di rose e gigli: per questo cavaliere inesistente era stata allestita la casa, con le decorazioni nuziali a far da contrappunto al cantare degli uccelli dei giardini, e al guizzare della luce pigra del mezzogiorno nell'atmosfera profumata di legni.<br /><br />Un patto legava le tre fanciulle, un patto scandito e cantato nell'intreccio dei disegni sulle pareti, esibito dalla trifora che s'affacciava sulla valle: tutte o nessuna. Che vi fosse un sottofondo di possibilità erotiche in quel tutte è indubbio, come è indubbio non ve ne fosse nelle giovani donne dagli occhi ridenti alcuna consapevolezza.<br />Tant'è che il cavaliere giunto a conquistarle fu incerto, vedendole, su quale delle tre potesse essere incoronata regina del suo cuore.<br />La scelta ricadde sulla sorella di mezzo, e la notte delle nozze arrivò nel tripudio profumato del gelsomino che s'arrampicava sulle colonnine marmoree della villa.<br /><br />Il mattino successivo ci fu gran fermento, che lo sposo era scomparso dal letto nuziale, e non ve ne era traccia nella grande casa dai pavimenti di cotto, nè nei giardini: lo cercarono ovunque, ma non ci fu possibilità, tanto che qualcuno immaginò un rapimento da parte di invidiosi e meno fortunati corteggiatori.<br /><br />L'anno successivo fu la volta della sorella maggiore di andar sposa, e nuovamente lo sposo fortunato scomparve la mattina successiva alle nozze: e non ci fu nessuno che potesse pensare che la sposa sapesse o immaginasse, tanto era affranta la giovane donna, passando dal candore degli sponsali al nero di una vedovanza protratta nel sempre.<br /><br />Quando anche lo sposo della sorella minore scomparve il giorno dopo le nozze qualcuno ipotizzò che effettivamente la bella casa ornata di aerei disegni nuziali potesse celare qualche segreto: ma nessuno ebbe l'ardire di turbare il silenzio dolente delle tre grazie asolane chiuse nel loro malinconico attendere uno sposo che non sarebbe tornato mai più.<br /><br />Si dice che i tre sposi furono rapiti, e mandati a dormire un lungo sonno senza sogni nella terra delle fate, perchè le tre belle fanciulle erano le spose del dio silvano che comanda le erbe e i fiori, che rende teneri i petali e rosse le uve, e che a lui, solamente a lui, quella casa era dedicata, la casa delle fanciulle riprodotte con tanta carnale eleganza nella danza delle ninfe canoviane.<br /><br />Per certo sappiamo che chi dorme nelle sale dipinte a limoni, monete e voli di colombe si dice riceva dallo spirito delle grazie asolane il dono di vedere in sogno il proprio vero amore.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04103523915581106270noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7528118696733625404.post-51053060455123396332012-02-29T17:03:00.000+01:002012-02-29T17:06:24.916+01:00Punta della Salute<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://giornalesentire.it/resize/rectangle/?/files//2010/05_Maggio/punta_dogana.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="220" src="http://giornalesentire.it/resize/rectangle/?/files//2010/05_Maggio/punta_dogana.jpg" width="320" /></a></div>
Sfogliavano insieme ricordi, rendendoli nuovamente vividi di colori e odori, come fossero accaduti solo qualche giorno indietro.<br />
Si erano ritrovati inaspettatamente solamente da un paio di mesi, incrociandosi in una coda allo sportello dell'Asl, lo spazio totemico dove gli anziani attendono con la pazienza di chi non ha più urgenze, portando nella borsa o sotto il braccio carteggi che di anno in anno si fanno sempre più corposi, autentici faldoni del decadimento fisico.<br />
Lui aveva ancora la testa di riccioli, ormai bianchi, gli occhi dalla piega sarcastica, e la voce bassa, roca e calda che ad ascoltarla metteva sempre il brivido. Una voce da gitano, di calore e pigrizie languide che pareva raccontare di letti sfatti e risate intime anche quando parlava di problemi di pressione e di visite dal cardiologo: dalla voce l'aveva riconosciuto, e chiamato, con timidezza interrogativa.<br />
La cosa straordinaria è che anche lui l'aveva riconosciuta.<br />
Dagli occhi, aveva detto.<br />
Era ricominciato così, attraversando anni e malinconie, come non fosse stato mai veramente interrotto, riversandosi addosso vita e avvenimenti in un fiume di parole, riprendendo l'abitudine di camminare all'infinito - peccato che l'età rendesse più lento il passeggiare e chiedesse un tributo notturno conteggiato in muscoli doloranti e crampi improvvisi - per alzare improvvisamente lo sguardo e scoprire un dettaglio offerto dalla città al loro inesausto chiaccherare.<br />
Nessuno dei due aveva smesso di fumare, per questo preferivano di gran lunga attraversare calli e campielli piuttosto che fermarsi in un bar dove sarebbe stato impossibile praticare il vizio: e gli sbuffi di fumo si intrecciavano come pensieri intorno a loro due.<br />
Anche il loro fare l'amore era lento, e cauto, attento alle esigenze, placato dall'età se non dal desiderio: un fare l'amore nuovo, perchè al tempo non c'era stato, quando attraversavano a piedi la città per arrivare fino alla punta estrema della Salute e regalarsi l'apertura di quel gran teatro barocco che è bacino San Marco.<br />
Lei ricordava, lo ricordava bene, quanto aveva desiderato accendersi nel tramonto per quel bacio che aveva aspettato e mai ricevuto. Desiderato al punto di sognarlo, sperarlo, ricordarlo come ci fosse veramente stato, che a renderlo vero era stato il suo disperato desiderarlo.<br />
Lui le aveva confessato di aver meditato a lungo se reclamarla per sè, stringendola tra le braccia in quei tramonti accecanti che solo Venezia sa regalare in settembre, ma di aver alla lunga scelto di tacere, e partire, scomparendo dalla sua vita. L'aveva raccontato dando per scontato la sua accettazione, sorvolandoci quasi sopra, per passare a raccontare del peregrinare in Europa tra lavori diversi, occasioni e speranze, per decidere alla fine di tornare alla laguna e al richiamo dei gabbiani, solo, senza radici e senza foglie. Senza frutti.<br />
Ma lei aveva taciuto, e non aveva raccontato degli anni che pure aveva passato ad aspettarlo nel cuore e nella testa, mentre si maritava, cresceva i figli, lavorava e ricordava.<br />
Tra problemi di pressione e riscoperta del sesso, per quanto senile, capitò l'infarto: c'era da aspettarselo, che il vecchio cuore di lui si ribellasse a quell'improvvisa richiesta di tornare giovane, e la ribellione lo lasciò stremato nelle mani di lei, grato delle cure e dell'attenzione con la quale lo accudiva.<br />
Fino alla sera in cui, girandosi, lei premette dolcemente sul viso di monello capriccioso il cuscino, spingendolo con forza inaspettata.<br />
"quando te ne sei andato, senza una parola, senza girarti indietro, ho costruito per anni una vita per noi due. Ti ho attribuito poesie e risate, e tempo insieme. Ti ho dato figli e vicinanza: sei stata l'ombra della perfezione, il metro sul quale ho misurato tutti e tutto. E non sapevo, amore mio, davvero non sapevo, che lasciarmi fosse stato così facile. Così vedi, credo che sarà facile per te lasciarmi nuovamente. Perchè di fatto, mio bel bambino mal cresciuto, non ho voglia di fare l'infermiera ad un estraneo, per quanto lui mi ricordi il fantasma d'amore che ho inventato."<br />
<br />
Ovviamente non ci fu particolare attenzione alla scomparsa di un anziano professore in pensione, senza parenti e amici che ne piangessero la dipartita: gli infermieri prontamente chiamati dalla signora furono straordinariamente gentili con quella vecchietta in lacrime, smarrita e debole, che delirava di una gioventù perduta. Qualche goccia di calmante fu più che sufficente, dopodichè portarono via il corpo.<br />
Si occupò del funerale, dalla scelta dell'abito alla cassa, profondendo nella cerimonia finale tutte le energie che le restavano.<br />
Quasi tutte. Un po' le serbò per fermarsi ad ammirare il gran teatro barocco del bacino dalla Punta della Salute, buttare in laguna una rosa rossa e strizzare complice l'occhio al bambino che reggendo una rana sembrava ricambiare, prima di andare a concedersi un piatto di spaghetti al nero di seppia. A una certa età son pesanti, ma vuoi mettere il gusto?Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04103523915581106270noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7528118696733625404.post-52957882224823383132012-01-27T17:02:00.002+01:002012-01-27T17:06:28.187+01:00BoeriIl suo sogno era banale, scontato nella sua quieta semplicità: sognava di cancellare la vita come l'aveva vissuta e ricostruirla da capo.<br />
Non potendo sognare di tornare indietro nel tempo a cancellare gli errori compiuti per dimenticanza e svagatezza, pensava, nel dormiveglia cullato dalle fusa della gatta, di porvi rimedio con una nuova occasione o un nuovo inizio, mentre ripercorreva il rosario laico degli errori di valutazione, degli sbagli d'impulso, delle stupidaggini figlie di timidezza e insicurezza.<br />
Ovviamente l'errore che giganteggiava maggiormente tra gli innumerevoli compiuti era quello che russava leggermente al suo fianco, girato di lato e tanto sepolto nelle coperte da essere presente solo nel rumore, al di là dell'abisso di divisione scavato dall'appesantirsi della coltre a segnare un confine preciso, quello in cui non è sollevata da corpi vicini, e diventa un canyon di garbata indifferenza.<br />
Non è che fosse un cattivo compagno: dopo trent'anni di matrimonio, si sa, vengono a cadere gli stimoli della carne, solitamente sostituiti da affetto, cortesia, tenerezza. Peccato che l'ingegnere su questo lato fosse carente al punto da trasformarsi nel preside di un istituto del quale lei era l'unica allieva, non particolarmente brillante, di quelle che potrebbero fare, se solo si sforzassero un poco di più.<br />
Lei rideva e piangeva troppo. Si truccava troppo o era troppo sciatta. Lei era troppo cordiale o troppo fredda. Lei era in ritardo. Era disordinata, pigra, sognatrice, velleitaria. Lei aveva i capelli troppo lunghi e le unghie troppo corte. Lei cucinava senza ricette. Lei parlava con gli estranei e con i cani o i gatti per strada. Lei era costantemente inadeguata.<br />
Lei non era adatta a essere una madre - aveva spiegato con gentile freddezza per indurla a rinunciare all'unico germoglio che si era timidamente affacciato nel suo sangue - e la casa era perfetta così com'era, senza disordine e soprattutto senza le spese che un piccolo estraneo poteva portare nel loro tranquillo menage.<br />
Era tornata dall'ospedale in taxi: l'ingegnere era in riunione e non era potuto venire ad accompagnarla dopo che si era "tolta il pensiero". Parole sue.<br />
La gatta, adottata qualche mese dopo - e non serve scomodare Freud per capirne i motivi - era stato il suo unico, e ultimo gesto di ribellione; una ribellione da sconfitti, fatta di musi lunghi e silenzi, di una tetra testardaggine, della cocciuta caparbietà con la quale si era rifiutata di discutere, certa che una discussione l'avrebbe vista perdere e indietreggiare.<br />
Ogni mattina, insieme all'ingegnere, si fermava in un piccolo bar tabacchi per la colazione e le sigarette, prima di proseguire verso il liceo dove insegnava: quella mattina, ancora avvolta nella felicità del sogno, si era allungata per giocare alla lotteria e per afferrare un boero dall'espositore, dove il cartello prometteva la vincita straordinaria di un'intera confezione di cioccolatini ripieni di un liquore al profumo di rhum.<br />
Uscendo aveva sorriso timidamente all'ingegnere, mormorando che se avesse vinto una bella somma avrebbe comperato un grattatoio per la gatta come prima cosa: uno di quelli a più piani, con tanti giochi e con i ripiani rivestiti di pelliccetta.<br />
Ovviamente anche quel desiderio era diventato l'occasione perchè il preside si riaffacciasse a spiegare a quell'alunna somara come una somma così ingente come quelle promesse dalle estrazioni settimanali non fosse da sperperare in sciocchezze come grattatoi e moto di grossa cilindrata, ma andasse saggiamente investita per garantire una vecchiaia serena e gli agi sociali che un'immensa ricchezza può offrire.<br />
Si morsicò la lingua per evitare di allungare la predica chiedendo come l'acquisto di un grattatoio potesse intaccare una cifra talmente enorme che stentava a comprenderne i contorni, e sorridendo timidamente salutò il marito per infilarsi nei corridoi della scuola.<br />
Nel pomeriggio preparò con attenzione la valigia dell'ingegnere che partiva per un piccolo giro di lavoro: avrebbe controllato l'andamento dei lavori in alcuni cantieri sparsi nel centro Italia, restando assente una settimana o più, in compagnia dela segretaria che - lei ne aveva la certezza - provvedeva ad alleviargli lo stress da trasferta lavorativa. <br />
Probabilmente per non sfigurare con l'amante del marito controllò attentamente anche la biancheria intima, scegliendo un pigiama che associasse giovanilismo ed eleganza senza avere le pigre morbidezze del jersey, canticchiando tra sè al pensiero sorridente di giorni in cui rincantucciarsi a leggere a letto in compagnia della micia, senza quella presenza tanto incombente nell'assenza della cosa principale per la quale due esseri umani dividono un letto.<br />
Il giorno dopo, fermandosi al bar tabacchi fu stupita dagli striscioni con i quali veniva annunciato che nel bar era stato realizzato un 6 multimilionario: e piacevolmente stupita incamerando la sua vincita di una grande confezione di boeri.<br />
Incredibilmente stupita quando al sms con il quale annunciava la vincita l'ingegnere rispondesse con una telefonata tanto affettuosa da spingerla a chiudere la conversazione con la vaga preoccupazione di una qualche malattia che intaccasse il rigore tetragono del preside, che si era rivelato al telefono colmo della tenera preoccupazione di un giovane amante, raccomandandole di non uscire e di non parlare a nessuno della cosa.<br />
Nel corso della sera, quando inaspettatamente l'ingegnere aveva richiamato per chiederle come stesse, aveva timidamente azzardato la domanda, perchè non si dovesse parlare della vincita di una grossa confezione di boeri. Piacevole, si, ma non certo tale da attrarre malintenzionati, aveva commentato carezzando la gatta che le giaceva compatta in grembo come una palla sonante di fusa.<br />
Il gelo che aveva replicato alla domanda le aveva fatto fiorire un lento sorriso di comprensione, e il saluto tra i due coniugi era stato sbrigativamente rapido.<br />
Rapido perchè lei aveva tante cose da fare.<br />
Organizzare una vita nuova, con la quale riparare agli errori e alla svagatezze di una vita precedente.<br />
Mangiare un boero svuotando lentamente cassetti e armadi dalla propria presenza.<br />
Cercare a caso, sulla carta geografica, un posto che potesse piacere a lei e alla gatta.<br />
Comprare un trasportino comodo.<br />
Lasciare, nella casa nuda della sua presenza svagata e solare, un grattatoio: di quelli con molti giochi e i ripiani rivestiti di pellicetta.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04103523915581106270noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7528118696733625404.post-20996506322617537572011-08-02T23:38:00.002+02:002011-08-02T23:38:11.077+02:00La gattaraLei collezionava torti come conchiglie, restando ad ascoltarne il suono di mare quando rimuginava intorno a vecchie questioni, vecchie storie, vecchie invidie: aveva la certezza che i torti, se ben custoditi, rappresentassero un tesoro d'esperienza con il quale si poteva pensare di esser fonte di saggezza, così che li usava come parabole esemplificative delle sue querule raccomandazioni.
Fu il motivo principale per il quale restò sola, alla lunga: a chi poteva davvero interessare il racconto di chi non aveva vissuto, patito, esperimentato se non attraverso il livore di non occasioni mal generate ?
Fu così che il suo rancore, tanto sterile da non saper nemmeno mutarsi nella fiamma gelida dell'odio, andò alla gattara: in realtà aveva un nome, che lei conosceva per una vita trascorsa siepe contro siepe a scambiarsi saluti rigidi e commenti sul tempo, ma con l'andare degli anni per lei era diventata semplicemente - e con forte accento dispregiativo - la gattara.
Diceva - a chi la stava ad ascoltare a scopo mercenario, la domestica a ore, il panettiere, il verduraio - che era diventata così stramba e tanto attaccata ai gatti da quando aveva perduto tutti i soldi che aveva da parte per i begli occhi di un bancario appena arrivato in città, che dopo averla convinta a costruire con lui una vita migliore attraverso - si sa - un conto intestato ad entrambi, si era volatilizzato lasciandola sola, disperata e matta. Certo era parso un signore, quando si era presentato nella filiale della banca, arrivando ad inchinarsi leggermente e a raddrizzare con dita esperte la cravatta, così che fosse perfettamente a piombo: vera immagine di un gentiluomo d'altri tempi, fino alla passeggiata domenicale con la quale si distraeva, e che negli ultimi tempi aveva fatto reggendo premurosamente al braccio la gattara.
La scomparsa dell'uomo, accompagnata dalla notizia che la sera precedente aveva ritirato per contanti tutta la somma depositata da entrambi nel famoso conto, aveva rimbambito la gattara, diceva la donna, muovendo le labbra nel raccontare come chi assapora un bonbon particolarmente gustoso: tanto che dopo una vita passata a vegliare gli anziani genitori, curare il bel giardino della villa, ricamare e occuparsi della pulizia dell'oratorio, si era messa a viaggiare, tornando dall'estero ogni volta con improbabili tesori. Ora un gran cappello messicano di paglia che indossava quando strappava le erbacce alla siepe, oppure zoccoli olandesi, o ancora orecchini di filigrana tanto grandi e sottili da sembrare due centrini all'uncinetto appesi alle orecchie.
Con il tempo aveva smesso di viaggiare - o aveva finito gli ultimi soldi, commentava soddisfatta la vicina - e aveva dovuto fermarsi nella vecchia casa che andava lentamente sfacendosi all'umido delle nebbie padane: il muschio cresceva sugli angioletti di pietra a guardia della scala, e tra le fessure del vialetto si aprivano voragini di radici a spinger in alto la pavimentazione, sconnettendola. In quel giardino che si andava inselvatichendo era arrivata una gatta con la pancia che strisciava a terra da quanto era incinta, si era stesa al sole ansante e aveva partorito là, tra pietra e erbacce, almeno 5 gattini. I micetti erano cresciuti, ne erano arrivati altri, e altri ne erano nati: così la colonia della gattara contava almeno una trentina di esemplari, tra ospiti e fissi, che si aggiravano come piccole tigri nella giungla di cespugli, occhieggiando di malanimo chi si azzardasse a entrare, nutriti, accuditi e vezzeggiati dalla gattara che per tutti aveva un nome, del tempo, carezze, cibo e sorrisi.
Ovviamente l'arrivo della pubblica sicurezza fu interpretato da tutto il quartiere come il risultato del malanimo invidioso della vecchia, che doveva aver denunciato la presenza di gatti, gattini e gattoni in un giardino privato: e ovviamente il quartiere aveva perfettamente ragione. Per questo il nuovo torto subito dalla vecchia fu un richiamo da parte dell'autorità a non infastidire gli agenti con richieste immotivate, perchè venne fuori che erano gatti vaccinati, controllati, e regolarmente dotati di libretto sanitario: una pila intera, consegnata dalla gattara agli addetti con un sorrisino di trionfo divertito che non era sfuggito ai più attenti.
Poi i gatti iniziarono a morire: di punto in bianco venivano a tirare l'ultimo fiato in braccio alla gattara, guardandola con occhi grandi e appannati, pieni di domande, e tendendole la zampa per posarla sulle guance dove correvano lacrime senza vergogna. Morivano di veleno, e non ci voleva un genio per fare due più due, come lo fece tutto il quartiere, mentre unanimemente la vecchia veniva impiccata al suo malanimo: il giornalaio arrivava sempre tardi, al verduraio mancava la sua insalata preferita, la donna delle pulizie bruciava per errore una camicia stirandola, persino il parroco pareva sempre di fretta e malmostoso. Mano a mano che i gatti si ammalavano, cresceva il numero dei piccoli fastidi che rendevano pungente anche lo star seduta della vecchia, che infine decise di prender la questione di petto, e vestita come per le grandi occasioni si presentò alla porta della gattara, aprendo e chiudendo febbrilmente il fermaglio della borsetta.
Accolta in una casa che odorava fortemente di gatto, dando la sensazione che ogni poltrona fosse stata utilizzata come cassetta, sedette sull'orlo della poltrona a ginocchia unite, spiegando che lei non aveva avuto alcuna intenzione di far del male ai gatti, e aveva saputo da poco della triste faccenda: l'unica sua colpa era stata l'aver seminato alcuni bocconi avvelenati non certo per far male ai felini, ma per ridurre la proliferazione di una colonia di ratti che le minacciava travi e dispensa.
La gattara annuì gravemente alla rivelazione, armeggiando in cucina in un acciottolio di stoviglie prima di comparire con un gran vassoio carico di tazze, biscotti e zuccheriera, sul quale troneggiava la cuccuma. Dopo aver versato il caffè, e averlo zuccherato abbondante, come piaceva alla vecchia, facendo scivolare nella bevanda tre cucchiai pieni di polvere, sedette e sospirò, guardando la vecchia sorseggiare dalla tazza.
"Anche il povero Arturo, signora, non amava i gatti. Una vera disperazione, perchè quando già pensavo di prenderlo in casa, e avevamo messo insieme il denaro per far qualche lavoretto, mi è venuto a dire che non dovevo nemmeno pensare ai gatti, che lui era allergico da sempre e in più odiava lo sguardo di queste povere bestiole. E' stato quello, vede signora, che mi ha convinto. Perchè quando parlava dello sguardo dei gatti aveva lui un occhio maligno, lo stesso del mio povero papà quando parlava di una sorella suora laica e mi fissava. Che ha smesso quando gli ho dato un po' di più della medicina. La sera che dovevamo dar i soldi all'impresario Arturo ha riattaccato con la storia dei gatti, perchè ce n'era uno in giardino: è uscito che pareva matto, con quegli occhi strani. Per farlo star buono ho detto si, e poi gli ho fatto un caffè. A me il caffè viene bene, e lui l'ha bevuto da ghiottone. Il difficile è stato seppellirlo: pesava tanto che portarlo in cantina ce n'è voluta, e son stata via da casa abbastanza a lungo che l'odore è andato tutto via. Ma lei, signora, non si deve preoccupare. Pesa tanto poco che non sarà troppo faticoso" concluse sorridendo con aria allegra, guardando la vecchia morire con la stessa intensità di un gatto.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04103523915581106270noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7528118696733625404.post-61834375094407016152011-07-16T10:37:00.002+02:002011-07-28T16:07:06.609+02:00I girocolli(Presentazione dei girocolli design di Monica Trevisi allo spazio Zee - Venezia)
Alle nozze di Cadmo e Armonia tutti gli Dei scesero a Tebe, e la fanciulla fu cinta dalla prima collana che il mito ricordi dalla mano di Afrodite.
Forgiata da Efesto, partecipante del divino, conferisce a chi la porta il dono della bellezza: così la stagione degli Dei si chiude offrendo all'uomo l'ultimo dono, il più soave.
Sul collo esile di Armonia si posa il gioiello divino, palpitando delicatamente nel rifrangersi della luce, trasformato nella cornice che dell'umano mette in rilievo lo splendore del sorriso, il lampo degli occhi, la curva delicata della mandibola: la personalità. Splenderà ancora, anni e anni dopo, quando i due sposi anziani mutano in serpenti, riscrivendo ancora una volta il mito.
Che cos'è infatti la collana, se non il segno anticipatore, simbolo e racconto del cerchio di spire che palpitano dolcemente abbracciate nel sonno, circondando il mondo del loro sogno sospeso nel tempo?
E' facile immaginarla intorno al collo, non pendente, ma stretta delicatamente intorno alla gola fino a portare il suo riflesso a splendere negli occhi e nel sorriso, sfiorando il punto esatto dove il respiro prende forma o si spezza, dove il profumo si fa più ricco della consistenza sontuosa della carne, dove il batticuore si rivela nella pulsazione delicatamente azzurra delle vene. Il girocollo è carne e spirito, l'unione di due mondi che come i serpenti del mito si abbracciano eternamente e sognano ciò che esiste e si rivela.
Dalla stirpe di Armonia, portatrice del girocollo divino, giungerà al mondo Dioniso: il punto esatto dove l'estasi si trasfigura nella carne in un momento di abbacinante splendore.
Di qui il mito prende forma, dipanandosi lungo la storia per splendere intorno alla gola delle regine, delle streghe, delle donne che hanno scelto di trasformare il lieve pendere sul seno del peso leggero dell'ornamento nel fermo, potente e tenerissimo sigillo che tenendo eretta la testa le invita ad affrontare destino e futuro con un fermo sorriso sulle labbra.
<a href="http://www.wikio.it/" target="_blank"><script src="http://www.wikio.it/getvote?style=capsulewhite" type="text/javascript"></script></a>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04103523915581106270noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7528118696733625404.post-90945444385073108792011-07-16T10:35:00.001+02:002011-07-16T10:35:41.386+02:00Il Muro<span style="font-size: 10pt;">Il primo ricordo di John è il risveglio nella luminescenza pallida della luce che penetra dentro la cella minuscola dell'alveare attraverso la trasparenza di pergamena della cera che ne chiude l'entrata: il primo gesto la grazia istintiva con la quale, riappropriandosi dei muscoli, scivola fuori da quell'utero secco di dimenticanza e soddisfazione.</span> <br />
<div> </div><div><span style="font-size: 10pt;">Il primo sguardo di John incontra la linea rossa dell’orizzonte con lo sgomento dell’immensità conclusa.<br />
La città si stende ai suoi piedi, torri slanciate dalla forma di conchiglia marina, passaggi arabescati d’ombra e portici di merletto, e più in là lo sbadiglio azzurro dei laghi, e più in là ancora il verde sontuoso di boschi e foreste, e spingendosi avanti i contrafforti rocciosi dei monti sfumati dell’azzurro della lontananza, fino alla linea rossa.<br />
Il muro si stende nella sua immensità conclusiva a contrarre un mondo, e sembra che sia il giro di braccia di un gigante che stringa a sé tutto il conosciuto piegandosi per nascondere la possibilità alle proprie spalle.<br />
<br />
Non c’è un attimo di vita che John ricordi in cui il muro non incomba sulla coscienza pressandola con la propria mostruosa immanenza, ritmando l’esistenza in eco che ritornano rimbalzando all’indietro, grida che riverberano infrangendosi sui mattoni cotti che si sovrappongono in un ritmo di allucinante continuità.<br />
Non dovrebbe esistere nulla di tanto immenso, eppure la sua dimostrazione è la tangibilità con la quale si accende di riflessi ramati al sorgere e al calare del sole: non ci sono tramonti o albe totali, negati dal muro.</span></div><div> </div><div><span style="font-size: 10pt;">La prima decisione di John è partire, raggiungere la superficie di mattoni scabri e passarci sopra le mani dure di calli e stanchezza, appoggiare la fronte al calore di fornace e capire cosa vibri nell’argilla che racchiude tutto il mondo che conosce. <br />
Ci vogliono giorni per lasciare la città piena di fontanelle ridenti e donne che cantano stendendo i panni al sole. Ci sono lunghe giornate di cammino costeggiando i laghi che riflettono l’azzurro implacabile dei cielo, rari contadini che salutano da lontano con un cenno, odore di animali al pascolo e colpi del martello dei fabbri soffocati dalla distanza.. Ci sono stanchezza, e dubbi, e strade senza uscita per attraversare i boschi, e notti senza stelle, offuscate dall’intreccio dei rami sotto i quali dormire. E c’è il dolore di ogni muscolo che grida di sofferenza per scalare le montagne con la lentezza paziente del ragno e l’indomita necessità di andare avanti. Ogni volta che sale un crinale, ogni curva improvvisa, fanno ondeggiare di lontano nella calura opprimente il rosso caldo e accecante del muro che pare arrotondarsi come l’orlo di una giara verso il cielo vuoto di nuvole.<br />
Ci sono canzoni all’inizio, fischiate o cantate a mezza voce per scandire il passo, e verso la fine solo il mormorio ossessivo con il quale frusta sé stesso per spingersi avanti come il contadino frusta il somaro per trascinare l’erpice.</span></div><div> </div><div><span style="font-size: 10pt;">Quando ci arriva l’acqua è finita da molto, e la lingua si appiccica al palato rinsecchita. Giorni di cammino hanno asciugato in John ogni traccia di grasso o morbidezza, tanto che la sua figura dinoccolata è carne salata, pare l’ombra proiettata dal sole al tramonto lungo i mattoni. Anche i suoi occhi sono seccati, stretti in due fessure insanguinate per guardare e toccare quel muro che sembra assorbire il calore del cielo e riversarlo in ondate roventi sul terreno. Poggiare la fronte contro i mattoni è ustionante al punto da lasciare una vescica bulbosa sopra gli occhi dalla quale trasuda lento il liquido: John alza la testa, gettando indietro la nuca per seguire l’innalzarsi abissale di quei mattoni che sembrano restringersi verso l’alto e ride, ride vorticando su sé stesso a braccia allargate improvvisando una giga saltellante.<br />
<br />
Visto da vicino il muro sembra antico e nuovo allo stesso tempo: la progressione dei mattoni che si innalzano ha una scansione ritmica di vertigine e allucinazione, ma sembra che John non abbia interesse a considerare la filosofia di un artefatto talmente gigantesco da essere incongruo, che non voglia vederlo quando cerca la prima connessura con la punta dello stivale spellato, spingendosi verso l’alto con il ghigno ebete dell’alienato che si lecca le labbra e urla alle stelle.<br />
<br />
Graffiano la pelle le sporgenze, staccandola in brandelli dove il gocciolare del sudore diventa un’incandescenza e ogni istante della salita è la lenta agonia dei muscoli contratti, è lo zigzagare improvviso del crampo che costringe lo scalatore ad appiattirsi di gemiti contro l’argilla, senza poter nemmeno massaggiare la massa dura del groppo che blocca il muscolo.<br />
Appeso per volontà e desiderio a ogni minuscolo spazio, arrancando mentre uno scarafaggio solitario passeggia nell’orecchio facendolo urlare di frustrazione disperata John continua a salire con la stolida lentezza del ragno, le unghie strappate dal muro che pulsano di un sordo trasudare di sangue.</span></div><div> </div><div><span style="font-size: 10pt;">E’ l’ultimo ricordo di John, quell’emergere dall’alveare alla consapevolezza, quando cade infrangendosi ai piedi di un muro che non può essere valicato.<br />
Indifferente, uno scorpione passeggia sugli occhi orribilmente aperti a guardare un cielo vuoto che non vedranno mai più.</span></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04103523915581106270noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7528118696733625404.post-37551600721654152332011-07-16T10:34:00.001+02:002011-07-16T10:34:34.163+02:00Il taccuino nero<div>Ci sono un giorno esatto ed un’ora precisa nei quali tutte le Procuratie sono in ombra e solo la Piazza è al sole: l’alba di agosto, ogni anno.<br />
Sembra allora che San Marco alzi la sua spada di luce per accendere l’inizio della giornata, sotto lo sguardo nebbioso dell’isola del santo e del Drago.</div><div>I portici diventano le quinte di una commedia dei gesti quando i camerieri iniziano a stendere i tavolini intorno al pianoforte che più tardi, al tramonto, trasformerà i sorrisi in comprensione e gli sguardi in amore, e stormi improvvisi di colombi scivolano bassi all’arrembaggio della scansione quadrata della pavimentazione in frulli d’ala che son l’unico rumore del mattino.<br />
<br />
Venezia è il sorriso gentile con il quale la ragazza chiede se quel tavolo è libero e un cafè americain, Venezia è il gesto di invito con cui viene fatta sedere: perché è giusto che a Venezia, città senza nobili, aristocratica solo di denaro e garbo assonnato, ogni donna sia una principessa.<br />
E lei lo è, nei capelli rialzati sulla nuca, nei calzoni leggeri e nella nudità sorprendente dei piedi in quei sandali fatti di niente. Lo è per il sorriso stanco con il quale sorseggia caffè lungo e scrive rapida sul taccuino nero, fermandosi solo a tratti per meditare una frase o un passaggio.<br />
Venezia sembra gelosa di non esser guardata dalla ragazza che scrive veloce con una matita grassa e si arresta a sorridere alle proprie fantasie, così si esibisce con l’oro e il lusso della Basilica che esplode di sole, con il merletto incongruo e sereno del Palazzo, con l’ondeggiare d’afa e magia del grande teatro del bacino, riassunto di un barocco straniato e limpido, fatto di facciate e poco più, cartapesta sognante.</div><div> </div><div>Ogni giorno ripete lo stesso rito la ragazza che scrive su un taccuino nero: si presenta all’alba e rimane a scrivere seduta al tavolino di un caffè deserto sinchè la piazza non inizia a riempirsi di gente, fino a quando i passi nelle calli non si possono più separare l’uno dall’altro e i flash giapponesi non spengono il sole in vampate elettroniche. Scrive sorvegliata dal sorriso complice di quegli uomini in giacca e cravatta che silenziosi e gentili, appena un poco curvati di stanchezza, si affannano poi tutto il giorno tra caffè e cole, panini e tazze di the: perché al mattino sono i geni custodi di una principessa silenziosa che scrive rabbrividendo di scoperta ad ogni riga, mentre solo per lei Venezia esce dal letto del mare avvolgendosi nella vestaglia lussuosa delle sue architetture riflesse.</div><div> </div><div>Dove vada quella silenziosa signora dagli occhi indecifrabili e dal sorriso di lontananze durante il giorno non è dato sapere: conchiglia marina del mattino, sa svanire senza farsi notare, senza far rumore, senza percepire lo sguardo attento di uno degli uomini che, un poco curvi di stanchezza, tutto il giorno attendono la principessa dal passo di ballerina.<br />
<br />
Hanno iniziato ad aspettarla ogni mattino, lui più degli altri, non per guardare quello che scrive che farlo sarebbe l’atto di violazione, sarebbe contaminare una presenza profumata di anice con la curiosità di dare un nome al sorriso disciplinato e agli occhi scantati, ma per percepire la presenza silenziosa, la strana consonanza di una donna e una città, entrambe nebbiosamente serene, avvolte nella curva placida di un sorriso da gioconda, il gusto amaro e leggero di una presenza che è fatta di assenze e silenzi.</div><div> </div><div>Venezia è sottilmente beffarda nel modo in cui intreccia destini e storie, crea svolte come offre l’inaspettato sbadiglio di un canale alla svolta di una calle silenziosa e regala vedute rinnovate dalla meraviglia di chi guarda: cioccolatino al liquore, sontuosa e ironica, femminile e astratta Venezia fa in modo che l’improbabile diventi futuro, tanto che la ragazza silenziosa dimentica un giorno, nella fretta di sfuggire alla folla, quel quaderno nero pieno di storie e racconti, mezze poesie e confessioni parziali, un quaderno che riporta sul retro della copertina nomi e telefoni, e orari e giorni.<br />
<br />
Reliquia e trofeo per quei pallidi signori vestiti di nero, eleganti come ballerini a una festa di debuttanti, il quaderno serve a invitare la principessa alla sorpresa, l’uomo alla scoperta, scoperta lenta di pagine sfiorate con gli occhi sgranati, piccole commozioni, battiti improvvisi del cuore e quello sgomento leggero che dimostra l’uomo vero, quello che non ha paura della tenerezza.<br />
<br />
Prima che sorga il sole, il giorno dopo, la piazza è accesa solo delle candele e dai sorrisi complici di quelli che da anni sono amici, da giorni e giorni sono i custodi orgogliosi della ragazza che scrive e delle sue storie: quando arriva nel buio tremante di un’alba intimidita, è così facile accompagnare il suo passo leggero con le prime note di un pianoforte, così logico prenderla tra le braccia, così perfetto l’accordo dei passi dei due che anche il sole, deliziato, decide di aspettare ancora qualche minuto.</div><div> </div><div>Ci sono un giorno esatto ed un’ora precisa nei quali tutte le Procuratie sono in ombra e solo la Piazza è al sole: l’alba del primo bacio di due che si son ritrovati.</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04103523915581106270noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7528118696733625404.post-33677814658326714412011-07-16T10:33:00.001+02:002011-07-16T10:33:49.575+02:00Lei aspetta<div>C’è l’odore familiare di canfora e bucato nell’atrio, gelido d’ombra anche in questa giornata stordita dal caldo e dalle cicale di un agosto in città.</div><div>Da piccola era ancora quasi campagna, limite periferico ed estremo della città, cintura esterna di rane, fossi e zanzare che ad arrivarci era comunque un piccolo viaggio verso la libertà di pomeriggi eterni passati a dar la caccia alle lucertole e a costruire archi con il bambù che se ti prendi una scheggia ti finisce nel sangue e muori.</div><div>Casa dei nonni: parentesi per ragazzi fortunati tra il luglio al mare e la fine d’agosto in montagna.<br />
Posto di transito e di attesa e desideri enumerati sui petali stracciati dei papaveri, posto per aspettare altri posti e posto per pensare un futuro.<br />
Insegnano ad aspettare fin da piccole alle principesse, ad addormentarsi di attesa e insensibilità sorridente.</div><div>Le stanze sono grandi come te le ricordavi e l’odore è sempre quello. C’è ancora in cucina la pompa a mano dell’acquaio che fa scendere lo scroscio nella pietra duplicando la roggia che rumoreggia fuori dalla finestra piccola.<br />
Come ti avevano promesso, ora non devi più alzarti in punta di piedi o chiedere lo sgabello per raggiungere la chiavetta: ora ci puoi arrivare così facilmente da farlo senza nemmeno pensarci. Ma ora che ci arrivi la pompa curva è solo un ornamento retrò e per far scendere l’acqua è sufficiente premere un pulsante.<br />
La scala stretta di pietra ha ancora i gradini di quel marmo povero che adesso sembra così chic, e il corrimano non ti serve alzare il braccio per poggiarci la mano, è sempre quello, sempre uguale.<br />
Il secondo piano ha ancora il corridoio largo come la pancia di una nave, con le porte chiuse che non si aprono perché quando sarai grande capirai che non si fa: ora che puoi portare i tacchi senti il ticchettio della tua camminata da ballerina. Ora lo sai, lo sai vero che il dolore ai piedi deve essere un sorriso di maquillage e tensione?</div><div><br />
Aspettare è una disciplina che ti è entrata nel sangue e ora non riesci più a non farlo perché è parte di te in modo talmente intimo che levarla dai gesti sarebbe osceno tanto quanto spogliarsi: l’autobus era lento? Oppure era il caldo di quel maggio che ti ha fatto addormentare e perdere la fermata, e il paesaggio fuori dai finestrini era diverso, mancavano i tuoi punti di riferimento ma sei rimasta ad aspettare fino al capolinea nel tuo educato, compito, gentile sorriso di bambina. Fino al capolinea, con il terrore che l’attesa fosse inutile. Chi ti ha riportato a casa nemmeno lo ricordi più, il solo ricordo è la paura e l’esorcismo dell’aspettare. Se aspetti non ti può succedere nulla di male, se aspetti il tuo momento.</div><div> </div><div>Nella foto sul cassettone della nonna tua mamma sorride in seta a pois, seduta tra le margherite: sembra che aspetti qualcuno che non sei tu.<br />
Così ti lasci andare sul letto grande della nonna, quello che non ci potevi salire da bambina tanto era alto, un catafalco scuro tagliato a metà dalla lama di luce delle persiane sempre accostate, e enumeri le attese come granelli di una clessidra mentale.<br />
<br />
Aspettare il momento, ferma con una gamba tesa indietro e l’altra pronta a scattare nella piroetta, il peso dei pattini che fa della grazia una bella fatica: non un attimo prima, nemmeno un secondo dopo per ruotare su te stessa sempre più veloce: se non sai aspettare il momento non sarai mai perfetta.<br />
<br />
Aspettare che ti inviti a ballare, seduta con l’aria indifferente di chi non è interessato e l’ansia dentro che ti fa sudare le mani, perché è lui quello che deve fare la prima mossa, lui che deve sceglierti e annullare la puntura del fuso, a lui il dovere di spingere, a te la grazia di cedere.</div><div> </div><div>E aspettare che torni, che torni non alla casa ma al cuore, compiendo quel tragitto breve che segna la distanza tra quello che è e quello che deve essere: pazienza annullata di silenzi e il groppo indurito dell’umiliazione.<br />
Aspettare è la svalutazione del tuo essere te stessa e l’esaltazione di una femminilità da vetrina, da parata e spolvero che a levarla di mezzo tu non saresti più quella che eri, ma la parodia di quello che credi.<br />
<br />
Così pensi, allungata su quel letto che da piccola non ci si poteva salire, incrociando le braccia dietro la nuca e spostando un poco la testa perché l’unica lama di luce non ferisca gli occhi, che li farebbe lacrimare. <br />
E tu lacrime ne hai ancora, a fiumi, ma che ci sia la scusa, il motivo e la ragione: un film o un libro, una poesia letta sulla porta tesa di un cimitero vuoto: Parigi, dietro Notre Dame.<br />
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Anche quel gocciolio sordido ti è negato, da spegnerlo sulla coperta che odora di canfora e lavanda, a fianco di quell’armadio che sembra messo in piedi perché l’anta a specchio si apra sempre un poco lentamente come ci fosse dentro qualcuno che deve spiare.<br />
Aspetti, e fa così freddo nella casa vecchia che tiene fuori l’odore dell’estate e il ronzio basso dei calabroni.<br />
Aspetti che sia uscito tutto il sangue, ferma in quella posizione gentile: perché ad aspettare bisogna essere educati.</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04103523915581106270noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7528118696733625404.post-78389123221642023512011-07-16T10:26:00.001+02:002011-07-16T10:26:51.923+02:00AquiloniBiglietto d'auguri per De' Longhi - Treviso<br />
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<div>Era la notte dell’ultimo giorno. La notte che tutti attendevano per lanciare verso il cielo gli aquiloni che avevano costruito nelle lunghe, lunghissime notti che precedevano quella, tanto speciale.</div><div>Arrivarono a piedi, salendo con calma il dorso curvato della collina, parlottando a bassa voce, reggendo insieme le lunghe code ornate di nastri sui quali avevano scritto, in inchiostro dorato, i desideri, le speranze, gli auspici.</div><div>E quando la prima stella scintillò bassa sull’orizzonte, poggiata come un diamante sul velluto della notte, lanciarono i loro desideri, le loro speranze e gli auspici nella notte.<br />
Insieme.</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04103523915581106270noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7528118696733625404.post-76453763205358696742011-07-16T10:25:00.002+02:002011-07-16T10:25:45.409+02:00Avresti una sigaretta ?<div>“Avresti una sigaretta?”</div><div>“Aspetta, me ne sono rimaste un poche nel pacchetto. Non pensavo fosse così grande qui, mi sembra di girare da giorni”</div><div>“si, credo faccia questo effetto a chi entra. Cosa vuoi, ormai ci sono abituato, anche se a volte vorrei trovare la strada e andarmi a comperare un pacchetto tutto per me. Sai, il rumore del cellophane strappato, così sensuale, e la consistenza della stagnola, quella stagnola che fanno solo per le sigarette che sembra stoffa. Hai anche da accendere?”<br />
”Sto cercandolo, ero sicuro di aver portato anche altri fiammiferi. Parli come se tu non fossi mai uscito di qui”</div><div>“Non da quando lo ricordi in effetti. Ti sembra strano? Di fatto non lo è per quello che sono, per il mio carattere..a volte qualcuno viene a trovarmi, ma non mi dice mai com’è entrato”</div><div>“Non sapevo che ci fossero altri qui dentro. Credevo vivesse solo, ma ora che mi ci fai pensare immagino che solo non potrebbe sopravvivere. Sto cercando l’accendino, con una mano sola è difficile”</div><div>“Tu perché sei qui?”<br />
”Una storia lunga, sicuro di volerla sentire? Di fondo a causa dei miei, pare ci tenessero che io costruissi qualcosa nella vita e passarla dietro una scrivania non rientrava nei miei programmi o nelle miei aspirazioni. Ci sono state sere in cui affacciato al balcone annusavo l’odore del mare come un richiamo, e mattine in cui ogni gesto sembrava talmente uguale a se stesso che avrei voluto urlare. Non riuscivo a dare un senso all’esistere, nemmeno nelle gare sportive, nemmeno quando ballavo in fila con gli altri ragazzi ripercorrendo il tracciato di terra battuta e sudore. Poi è arrivata la ragazza, naturalmente”.</div><div>“Oh si naturalmente non poteva esserci che una ragazza, labbra morbide e cuore d’acciaio, ne vedo a volte nei corridoi, così dolcemente estenuate e così fieramente arrendevoli da farmi pensare che noi maschi non conosciamo la vera paura se non quando andiamo ad infrangerci contro quei seni di marmo supplicando. Ti ha fatto entrare lei? Ti ha convinto? Ormai da anni tengo ogni porta aperta eppure non entra mai nessuno, come se ci fosse ad ogni battente un divieto più forte di una maniglia serrata, qualcosa che fa tremare. Sento passi che salgono gli scalini e il respiro di chi si ferma a considerare sé stesso prima di avanzare, ma poi..poi i passi tornano indietro e io continuo a percorrere le stesse svolte geometriche come fosse anche la mia una danza ieratica che disegna simboli nella polvere del pavimento che nessuno guarderà mai”</div><div>“Si, mi ha fatto entrare. L’unica cosa che ha fatto per convincermi è stata dirmi che al centro avrei trovato me stesso e trovandolo l’avrei ricondotto a lei. Mi ha dato qualcosa per legare questa mia anima, spirito, come la vuoi chiamare. Qualcosa che mi riporterà a lei qualsiasi strada prenda, qualsiasi svolta di questo palazzo buio prenda, qualsiasi stanza visiti ha sigillato il mio braccio con la sua pelle di sale e rose”</div><div>“Alcune cose non cambiano mai. Chi credi mi abbia chiuso qui, mi abbia comandato e imprigionato, costretto nel buio tortuoso dell’incomprensione se non una ragazza, una ragazza dalla pelle di velluto, dal viso di sfinge, dai pensieri così strani, impossibili e geometricamente perfetti da rendere realtà di legno e corda il suo desiderio? Una ragazza, ogni ragazza che tiene nel palmo della mano il destino, serrandolo ci consegna al buio e alla dimenticanza, a questo castello di paura e pensieri che tanti chiamano labirinto.”</div><div>“Sono venuto a cercarti e non ti pensavo così. Ti avevano dipinto diverso”</div><div>“E tu credi al racconto e al mito o alla realtà che si consuma lenta come questa sigaretta che abbiamo diviso tra fumo e pensieri? Credi che io non sia in parte te, con il richiamo del mare e la voglia di urlare e la maledizione di questo luogo dalle finestre tanto aperte e dagli interni tanto bui che chiamo anima?”</div><div>“Credo in quello che sento, e in quello che voglio. E malgrado la sigaretta condivisa, e in pensieri di fratello, so cosa devo fare”</div><div>“Credo che non ti servirà farlo. Ti abbraccio, fratello, e nell’abbraccio stringo quella lama che non hai voluto abbandonare, quel filo legato alla tua caviglia: la mia unica libertà è questa di sangue e dolore che mi offri, ma non aspetterò per anni e anni e anni che un altro mi offra una sigaretta e alla luce del fiammifero urli di terrore. Basta così, Teseo.”</div><div>“Basta così, fratello”</div><div>“racconta ad Arianna che suo fratello l’ha molto amata, nel buio del labirinto”</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04103523915581106270noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7528118696733625404.post-74490266670155419612011-07-16T10:25:00.000+02:002011-07-16T10:25:03.562+02:00..non esiste..<div>Giornata di luglio sulla spiaggia, ragazze in bikini eccitanti e perizomi da urlo che ti fanno sentire autenticamente un perdente, sederi da “rendere satellite ogni essere vivente”, richiami di venditori di cocco e borse finte, odore di fritto misto e crema solare in un insieme che riesce a vincere anche il disperato tentativo della salsedine di posarsi sulla pelle.</div><div>Isolati nel mondo degli sms e dei lettori mp3 noi maschi si sta sul muretto del passaggio, quello dal quale si vedono le ragazze che arrivano prima da davanti per valutare le tette e poi l’ondeggiare dei fianchi o del sedere: più che guardare non si fa perché a 16 anni non guardano i coetanei, hanno già occhi lunghi di sirena e mire di cabriolet e sandali di Gucci.</div><div>Verso le 5, esaurito il rito del bagno con le alghe e la sabbia infilati nelle mutande si fanno le squadre per il calcetto sulla spiaggia.</div><div>Si gioca alle spalle dell’area dello stabilimento, una zona riservata al passaggio che a forza di essere calpestata da carrozzine, sandali, zoccoli e ruote di biciclette si è spellata, offrendo una piattaforma dura per il gioco disseminata di bastardi pezzi di mattone, calcinacci e cicche: un deserto di periferia subito dietro le cabine e i lettini da ottocentoeuri a stagione, perfetto per la squadra di derelitti che siamo, né carne né pesce, ragazzi.</div><div>La scelta delle squadre è ancora quel rito di terrore puro e tirannia che ha segnato le adolescenze di tutto il mondo dove la palla è tonda e per la miseria si può essere campione del mondo anche alle sette della sera quando il bagnino chiude i lettini e ti guarda male.</div><div>C’è quel tipo magro magro, alto alto, con gli occhi nascosti da occhialetti a mandorla da cretino, i capelli neri e le spalle di chi ha mangiato un attaccapanni per cena la sera precedente: lui si fa fatica a sceglierlo, e alla fine è solo per assenza di altri e più sportivamente qualificati avversari che diventa il portiere del Milan.</div><div>La squadra del Titta è così chiamata per il colore della pelle del capitano, mostruoso arazzo di croste levate via e abbronzatura da marinaio turco, la sua scarsa altezza e il gusto salace con il quale sa intrattenerci tutti con la descrizione delle parti più anatomicamente rilevanti di comparse e veline varie. </div><div>Il gioco è estasi pura, momento in cui dimentichi i brufoli, le spalle curve, tua madre in ciabatte e quel coso maledetto che la mattina ti ricorda che sei maschio senza darti la possibilità di dimostrarlo: il sole al tramonto trasforma facce qualunque in giovani eroi omerici, ogni grido un richiamo di battaglia, ogni passaggio un volo trionfale di colomba, ogni contrasto la dimostrazione belluina del proprio essere virili; sudore e sangue, come dice il Titta grattandosi via l’ennesima crosta.</div><div>Manca poco al richiamo del rito doccia – cena – vestirsi quando lo sgambetto in area smuove un risultato inchiodato sul 5 a 5: i tempi del gioco non sono scanditi da un banale cronometro, ma da eventi che nella loro ciclica ripetitività rendono il ritmo del passare delle ore, chiusura delle sdraie, rientro del carretto dei gelati, migrazione di massa degli ambulanti.</div><div>Il Titta si morde un labbro guardando il portiere che s’è scelto con un misto di arcigna preoccupazione e la cieca fiducia nel fato di un aruspice.<br />
Mario l’armadio parte alla carica, finta di sinistro e spara un destro che dovrebbe spedire pallone e portiere all’indietro di cento metri, ululando, a imitazione del suo eroe biondicrinito “mò je faccio er cucchiaio!!”</div><div>E nella luce trionfante di un tramonto d’oro e viola, il magro magro secco secco si piega, ondeggiando impassibile sulle ginocchia sino a tendere all’indietro la schiena, sostenuto solamente dai talloni arcuati, e allunga una mano in avanti, palma in su nel gesto di un vigile particolarmente intransigente, verso il razzo che sta per strappargli la testa.</div><div>“Il cucchiaio non esiste” sussurra con la voce carica di una saggezza antica, mentre il pallone frena e cade con aria vergognosa ai suoi piedi, rotolando via alla ricerca di un posto dove nascondersi.</div><div>Restiamo a guardarlo con occhi severi, il ragazzo magro e scuro dagli occhiali a mandorla, il pallone che si infratta dietro le tamerici, in silenzio, finchè Titta non riassume in una frase breve tutto il nostro stupore di fronte all’inarrivabile possibilità dell’eccezionale.</div><div>“Ah Neo, ma vedi npò d’annattene…”</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04103523915581106270noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7528118696733625404.post-27111015009212727472011-07-16T10:24:00.001+02:002011-07-16T10:24:10.838+02:00Capri Bianche<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Verdana; font-size: x-small;">Quando il signor Augusto occupò con valige e cartoni l’androne comune, segno evidente di un trasloco non desiderato, chiaramente espresso dalla faccia scura e dai modi bruschi con i quali si muoveva tra le scatole ed i pacchi, l’intero condominio tirò un sospiro di sollievo corale, dal ragionier Nicolini del secondo piano per arrivare all’attico.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Verdana; font-size: x-small;">Le liti tra i coniugi Biasi avevano raggiunto negli ultimi tempi sonorità epocali, da conflitto medioevale: partivano in sordina verso le sette e mezza della sera con qualche porta sbattuta per arrivare in un paio d’ore a sequele di insulti che vibravano lungo la tromba delle scale e rendevano impossibile il mattino dopo, incrociando i due urlatori, mantenere l’atteggiamento indifferente di chi non ha sentito nulla; di fatto era impossibile non ascoltare la varietà, l’originalità e la profondità di sfumature dei reciproci commenti.<br />
Rimasta sola, la signora Linda iniziò lentamente a rifiorire, perdendo l’aria vagamente abbattuta che la rendeva sciatta, e ritrovando chiaramente il gusto della cura di sé stessa.<br />
Doveva aver passato la quarantina, e indossava ogni mattina il trucco come un vestito da guerra che esaltava il lucente splendore dei lunghi occhi scuri da gitana, mentre andava al lavoro – una tintoria del centro – con l’aria di chi finalmente libera sta per incontrare l’uomo della sua vita e vuole piacergli.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Verdana; font-size: x-small;">Camminava un poco rigida, forse anni di stirature avevano reso la schiena meno elastica, accompagnata dal fumo delle Capri Bianche che portava alla bocca con il gesto un poco teatrale delle dive d’altri tempi, e quell’attitudine di placida attesa sicura che me la rendeva simpatica.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Verdana; font-size: x-small;">La incontravo ogni mattina per il sacro rito dell’acquisto del pacchetto, probabilmente avevamo gli stessi orari.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Verdana; font-size: x-small;">Nel corso degli anni la signora Linda continuò nella routine giornaliera: usciva di casa, comprava le Capri Bianche e si incamminava verso la sua tintoria, ma si scorgeva in lei il lento afflosciarsi delle spalle e l’incertezza nel guizzo degli occhi, come se stesse lentamente arrendendosi al fatto che non ci sarebbe stato un principe azzurro a sorridere al tocco leggero della cipria o allo sventolio di ragazza delle sue lunghe sciarpe di seta.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Verdana; font-size: x-small;">Fino al giorno in cui li incontrai insieme.<br />
Era successo il miracolo, e un destino gentile l’aveva fatta incontrare con il suo nuovo compagno: mi incantai a guardarli camminare davanti a me uno a fianco all’altra, fermandosi a momenti per scambiarsi qualche sguardo e qualche carezza.<br />
Lei aveva ripreso il passo scattante e gli occhi lucenti di qualche anno prima, fiorendo in sorrisi pacificati che la rendevano quasi bella, e fumava le stesse Capri Bianche con il piglio gioioso di chi beve con gusto alla coppa dei piaceri; non fumava più con il gesto meccanico della disillusione, ma con l’aria di chi goda del sapore sulla lingua del tabacco biondo.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Verdana; font-size: x-small;">Lui le camminava a fianco disinvolto, fermandosi a guardare con lei le stesse vetrine o cercando con lo sguardo castano qualcosa che lo attirasse maggiormente, badando attentamente a non allontanarsi troppo da lei. Palesemente più giovane della sua compagna, non sembrava dar peso alla differenza d’età o di condizione, come se quello che li univa fosse il legittimo legame orgoglioso di una coppia consolidata.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Verdana; font-size: x-small;">Furono senza dubbio le Capri Bianche: il vizio uccide e la signora Linda sparì improvvisamente, sapete come vanno le cose in un condominio dove ci si incontra senza conoscersi mai; la sua scomparsa passò del tutto inosservata, se non per qualche pettegolezzo addolorato che le più anziane si scambiavano scuotendo la testa mentre stendevano i panni sul terrazzo comune.<br />
Quando la portarono all’ospedale incrociai per caso la barella: era diventata così piccola e pallida da non poterla riconoscere, unica cosa viva in quel pallore dal respiro raschiante i grandi occhi arabi che avevano ancora un piccolo fuoco acceso nel fondo della pupilla.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Verdana; font-size: x-small;">Di lui nessuna traccia, non lo vidi neppure al funerale dove per forza di buona abitudine feci atto di presenza, detestando ogni istante in cui l’odore sfatto delle corone di fiori mi ricordava che prima o poi tutti soccombiamo al rito cerimoniale in cui non siamo veramente presenti.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Verdana; font-size: x-small;">Ovviamente accesi la sigaretta una volta uscita dalla claustrofobia mentale del cimitero.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Verdana; font-size: x-small;">Lo trovarono qualche settimana dopo, in mezzo a una stecca devastata di Capri Bianche che aveva voluto probabilmente punire accanendosi sui pacchetti chiusi fino a lacerarli, e strappando i cilindretti di carta per spargere ovunque il contenuto in un delirio di disperata rabbia solitaria: gli occhi castani conservavano ancora la dolcezza con la quale aveva guardato alla donna, strappandola dalla noia e carezzandone l’anima con gentilezza.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Verdana; font-size: x-small;">Tutti ci chiedemmo come mai nessuno di noi l’aveva sentito, in quei giorni solitari, ululare alla luna.</span></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04103523915581106270noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7528118696733625404.post-90634457912395014782011-07-16T10:23:00.000+02:002011-07-16T10:23:04.701+02:00Baci di telaSentiva il suo respiro attraverso la stoffa. <br />
Dannazione, la tela attutiva quello che doveva essere il suo profumo leggero di fiori d’estate: cappuccio maledetto che impediva di catturare quelle labbra di cui indovinava la forma e possederle con la voracità di un mostro. <br />
Sembrava una vecchia juta, i peli della stoffa erano rigidi contro la lingua che tentava di insinuarsi in quella bocca offerta, impudica. <br />
Legati tutti e due, abbandonati al desiderio voyeuristico di qualcuno che nella stanza si muoveva cauto, torturatore del desiderio. <br />
L’idea che l’alieno la stesse toccando, che si impossessasse con mani avide di quelle forme che sentiva premute contro il petto faceva dilatare una rabbia sorda, fino a far rombare il sangue nelle tempie, tanto da spingerlo ad affondare in un morso la stretta dei denti contro la tela. <br />
Era sua, soltanto sua e saperla inerme, legata e domata nella tela e nelle corde accentuava l’eccitazione con la quale brancolava verso quel corpo vibrante, arcuando la schiena e spingendo le reni contro i fianchi delicati in una simulazione di possesso. <br />
Sentiva nelle orecchie il rumore del traffico, dovevano esserci finestre aperte sulla piazza dalle quali saliva a tratti stridulo il richiamo di uno dei taxi di Montmartre: avrebbe potuto gridare e farsi liberare, porre fine al tormento. Ma come staccarsi da quella bocca che inumidiva la tela e si faceva possedere con la dolce sottomissione di un fiore. <br />
Respiro corto, spezzato da un batticuore: lei tremava. <br />
Ne percepiva la tensione attraverso la stoffa, riverberata nei fianchi premuti contro i suoi con un desiderio esplicitato nel dondolio lieve d’invito: lo voleva. <br />
<br />
Il sognatore posò lo strumento con delicatezza, capovolto nel bicchiere e fece un passo indietro, annuendo nel silenzio della stanza. <br />
I due si stavano levando lentamente i cappucci di tela bianca, e si scoprì a sorridere del loro sguardo attonito, di quel riconoscersi animalesco nell’odore che li rendeva improvvisamente simili. <br />
L’ultimo raggio di sole faceva brillare come un topazio lattiginoso il pastis nella caraffa sul tavolo, appannata di freschezza, quasi un semaforo di refrigerio nella stanza così luminosa da stancare gli occhi. <br />
<br />
I due se ne andarono, prelevando con un ringraziamento la busta del compenso per aver esibito quella passione mercenaria agli occhi disincantati e ironici del sognatore. <br />
<br />
Il sognatore si sporse un poco dalla finestra, poggiando i gomiti incrociati sul davanzale per guardare in basso, lungo la strada affollata di passanti, i due si baciavano con abbandono animalesco, come per dissetarsi uno della bocca dell’altra dopo la lunga attesa. <br />
<br />
Magritte sorrise, e tornando nella stanza, coprì la tela con un panno bianco.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04103523915581106270noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7528118696733625404.post-3257233400124061072011-07-16T10:22:00.000+02:002011-07-16T10:22:03.949+02:00Lo svelamento<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Verdana; font-size: x-small;">Com’è d’uso a conclusione della festa, tutti attendevano lo svelamento della maschera.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Verdana; font-size: x-small;">Occhi curiosi sotto palpebre abbassate con aristocratica indolenza sbirciavano nell’angolo lontano, si, proprio quello dove il domino nero dando le spalle al salone, pareva perduto ad osservare il quieto sciabordio delle onde sulle rive del canale.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Verdana; font-size: x-small;">Ed era stata festa grande, che munifico era l’ospite, pronto a profondere con la noncuranza del rango, del censo e dell’educazione, doni e stupori ai convitati: non eran mancate musiche soavi a ondeggiare tra i riccioli attorti come serpi su spalle imperiali, né cibi, e vini, e frutta come se Cerere, ospite celata, con la sua cornucopia ebbra danzasse tra i broccati.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Verdana; font-size: x-small;">Ma com’è d’uso a conclusione della festa, tutti attendevano lo svelamento della maschera.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Verdana; font-size: x-small;">Indagatori, imperturbabilmente curiosi, pigramente scettici, occhi seguivano il movimento ondeggiante del domino nero, del volto alieno coperto da una maschera di specchio. Una maschera fatta con tanta arte che il volto che ognuno vi vedeva riflesso, nel movimento ondeggiante delle danze, era esattamente il proprio, come se ciascuno danzasse perdutamente con un sé stesso dal passo vivace.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Verdana; font-size: x-small;">Mormorii dietro i ventagli avevano commentato, in mille e mille lingue differenti, la strana maschera che imitava il proprio compagno, e si muoveva con la lenta grazia ondeggiante di un serpente che camminasse sulle proprie spire. Brevi sospiri a ricordare la favola della morte che aveva danzato tutta la notte con il principe d’un paese lontano, prima di stringerlo tra le braccia un’ultima, e quanto ultima, volta.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Verdana; font-size: x-small;">E quindi, com’è d’uso a conclusione della festa, tutti attendevano lo svelamento della maschera.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Verdana; font-size: x-small;">Il padrone di casa, primo tra i primi per censo, rango ed educazione, si avvicinò al domino, che scosso dalla brezza leggera e salmastra del canale, sostava, le mani sul ferro del davanzale, a guardare il sole tingere di porpora le nuvole sull’isola del santo e del Drago, e con voce cortese chiese all’ospite di svelarsi, perché, com’è d’uso a conclusione della festa, la maschera deve cadere.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Verdana; font-size: x-small;">Ah quel volto. L’ ovale perfetto appena segnato d’arroganza nella mandibola, la pelle ben tesa sugli zigomi esotici, e occhi colmi di fulgori trattenuti.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Verdana; font-size: x-small;">Ah quelle labbra, curvate nel più dolcemente gelido dei sorrisi, tese, come se aprirsi maggiormente significasse spaccare la pelle e trasformare in sangue e carne e tendini esposti quel perfetto, dolcissimo, orribile sorriso.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Verdana; font-size: x-small;">Certo, com’è d’uso a conclusione della festa, tutti attendevano lo svelamento della maschera.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Verdana; font-size: x-small;">Fosse stata Morte, avrebbe sorpreso e inorridito meno, di quel sorriso così teneramente immoto, di quegli occhi limpidi che celavano lacrime cocenti. Fosse stata Morte, non avrebbe avuto quell’inflessione perfettamente educata, segno di rango, censo ed educazione: “Sorrido dei vostri furori, delle rabbie che chiamate disperazione. Sorrido delle vostre spade e dei giuramenti, e del velenoso elegante riso con il quale celate la noia e l’abitudine. Non vi è fuoco nelle vostre rabbie, né tenerezza nei vostri abbandoni. La vostra disperazione non conosce disciplina.”</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Verdana; font-size: x-small;">Così dicendo allargò lenta le braccia, ali d’angelo caduto le pieghe del domino, e reggendo la maschera tra le dita sottili, cadde, infinitamente, perdutamente, dolcemente, finchè le acque del canale non si chiusero sul disciplinato sorriso della sua desolazione.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Verdana; font-size: x-small;">Ma mai più, in quella casa, si attese la conclusione della festa per lo svelamento della maschera.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/04103523915581106270noreply@blogger.com0